Qu’est-ce qui vous surprend ?
Elle est légère, fragile, belle, impudique, étonnante ; elle est le fruit d’une obsession savamment orchestrée.
Ces points de suture, cette écriture, ce texte qui parcourent les bandes, qui construisent l’architecture de l’objet, forment la structure d’une robe-ouverte, un livre qui aurait ôté sa couverture, mis à mal son format classique, qui aurait laissé son contenu s’étaler en transformant la superposition des pages en surface.
J’ai réappris à lire sur son corps en parcourant le chemin de ces enveloppes corporelles sur sa peau. Mes yeux n’étaient plus les seuls à se mouvoir de gauche à droite ; mon corps s’est mis à bouger, à suivre les lignes, j’ai dû inventer une danse.
Les nœuds me gênaient, coupaient le chemin, me rappelaient sans cesse que le texte était fractionné, que les phrases avaient été construites, découpées, réparées ; le fil et l’écrit nous reliaient, à elle, à nous, ils tissaient des liens entre cet ailleurs et nous.
Tu me regardais écrire, repasser la première écriture, le soir tu me passais de la pommade : le stylo imprimait sa marque sur ma peau ; mes doigts rougissaient, je les poussais à bout, ils finissaient par rendre visible le frottement incessant.
Je concentrais toute mon énergie sur mes phalanges, tout mon amour du texte, mon amour de la matérialisation d’une parole trop mouvante, trop changeante, trop vive, imparfaite.
Je la stabilisais, je la retenais en la fixant grâce à l’écrit.
Les livres rencontraient une nouvelle forme, je les re-matérialisais à ma manière ; le geste de mon écriture se greffait parfois sur le texte, il gardait l’empreinte de cette intimité retrouvée, lui qui était d’ordinaire si froid dans sa forme.
Mon écriture, toujours prête à partir, penchée, rendait charnelles ces pages présentées à la machine ; le temps passé avec le livre, devenu visible, s’exhibait en tant que tel.
Le sens était-il différent avec la modification de la forme ?
Je m’interrogeais, tu me répondais que oui, tu me disais que nous ne lisions pas un texte de la même manière lorsqu’il était ainsi fractionné, personnalisé, tronqué par des nœuds, mis en ligne, lorsque nous devions tourner autour pour accéder à sa révélation. Tu m’avais dit que ces objets, sur lesquels il fallait se pencher pour pouvoir lire, qui aimantaient le spectateur en l’incitant à se rapprocher, t’emmenaient dans le monde étrange du temps matérialisé, du temps qui s’allonge, s’impose, qui prend forme et exhibe sa sensualité inhérente à son mode de fabrication. L’acte de la répétition nous sautait aux yeux, c’était le temps du « faire », qui se transformait en temps suspendu…
Et toi tu cherchais la raison pour laquelle j’avais préféré transférer toute mon énergie dans ces objets à la recherche d’une autre transfiguration...
J’avais mis la peau du moine pour recopier ces lignes, passer du temps avec elles et voir défiler les lettres, créer cette union improbable entre mon écriture et le texte choisi : c’était une manière de me l’approprier.
Tu découvrais l’aspect aérien de ces sculptures qui portaient en elles cet engagement démesuré, hors-cadre, flottant sur l’ordinaire de nos vies.
B. Roffidal
Matériaux : papier - une partie de l'Ancien Testament recopié à la main - fil noir, scotch
Photographie couleur du carton avec la sculpture Momie-moi avec cent trente-deux mètres de Bataille - Pour un amour transcendant tout (matériaux : livre de George Bataille Histoire de l'oeil - Edition l'imaginaire - Gallimard, fil rouge en coton, scotch) 2005.
Elle faisait pousser l’herbe
aux gueux, des clématis vitalba, tout autour des bâtiments,
arrachait les fleurs, échevelées et argentées, pour préparer des
potions qu’elle laissait macérer dans des bouteilles opaques ;
elle récupérait le liquide à l’aide d’un vide-bouteille,
l’offrait à ses invités une fois par an ; ivres, ils
s’embarquaient dans sa danse ; pour le sabbat rassemblés, en
douce, ils se laissaient séduire par le désordre de sa chevelure
rousse, qui se mélangeait furtivement aux corps en sueur. Les poules
étaient lâchées, ils venaient tous pour oublier, pour retrouver
son parfum à la vigne blanche, se laisser transporter… Au petit
matin elle partait, seule, les laissait tous rentrer ; personne
n’a jamais vu son visage le jour.
Les hommes, malades, venaient
lui rendre visite quotidiennement, au coucher du soleil. Elle
recouvrait leurs corps avec des bandelettes de papier interminables,
sur lesquelles elle écrivait. Ils retrouvaient ainsi leur origine,
le bonheur d’être emmailloté. Á chaque remède correspondait un
texte particulier.
Dans
la série «Mes
héros-in»,
les textes choisis
sont ceux qui s’intéressent à des personnages (historiques ou
imaginaires) qui se révoltent à leur manière contre la société
dans laquelle ils vivent (des indignés d’un autre temps…), qui
s’en détachent, se retirent du monde en amenant les autres, par
leurs actions, à se poser des questions : Saint Siméon le
stylite qui a vécu pendant trente-sept années au sommet d’une
colonne de dix-huit mètres, sur une colline en Syrie, au Vème
siècle ; Bartleby le scribe, qui, dans le roman de Melville, se
rend sur le lieu de son travail mais décide d’exprimer son choix
quant au fait de ne pas effectuer les tâches dictées par son
patron, avec une attitude non-violente et déconcertante, en répétant
cette phrase, tel un leitmotiv «Je
préférerais ne pas…»
(«I would prefer not
to…» ), ou bien
encore le personnage de Büchner, Woyzeck, qui s’exclut du monde
qui l’entoure par son attitude particulière et sa folie qui le
mènera jusqu’au meurtre de sa maîtresse. 
